Naive.

¿Y qué quieres de mí,

que estoy sólo en las espinas?

Que de mi carne quedan los jirones

que me ha dejado la vida

y aun con muchos agarrones

sigo en la justa medida:

los pasos que doy,

las palabras que digo,

dónde estoy,

y por dónde he venido.

Aun así, en mí, cierta cosa interna

queda oculta en una senda impenetrable

el misterio siempre inabarcable,

de mi ingenuidad sempiterna. 

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Mi Mamá.

Mi mamá, esa persona que todo el mundo quiere. No importa en qué grado o de qué manera, pero, ¿quién odia a mi madre? Mi madre es una mujer con encanto, claro. Mi madre es buena, considerada y trabajadora como la que más.

Desde aquí le pido perdón por perder el mp3, que me roben el móvil en clase, romper las gafas por ir tanteando buscándolas y al final tirarlas al suelo, liarla con las lentillas también, pedir un erasmus en época de crisis, tener ansiedad y necesitar tratamiento, etcétera. Tu pares, tu pagas. Es broma, aunque en principio es el pan de cada día, a ver si este verano empiezo a currar y eso que me llevaré a Francia.

En fin, dado mi arrepentimiento, hoy es el día propio y dedico esta entrada a mi mamá y a todas las mamás, lo hago por todos vosotros los que no les regaláis una entrada (aparte de una camisa roja que espero que no le esté grande). Además que si mi mamá no existiera yo probablemente tendría un grave problema (papá, no te des por aludido...). Aunque bueno, este blog permanece en alguna línea de tiempo y espacio desconocida aún para ellos, así que...

Dejo Woman, de John Lennon, una de sus canciones favoritas y que además me viene como anillo al dedo:

<<Woman, I can hardly express,
My mixed emotion at my thoughtlessness,
After all I'm forever in your debt,
And woman I will try to express,
My inner feelings and thankfullness,
For showing me the meaning of success...>>

Y en esta imagen, mi mamá y un gordo bebé que al parecer soy yo. No la culpéis, era la moda 90's.

Ella.

Ella

y su olor, mezclándose con el mío.

Su cuerpo es un signo de exclamación en sí mismo

que despierta mis interrogantes sobre su naturaleza

pero simple y llanamente así es,

Ella.

Y sus dedos en los míos

y sus piernas en las mías,

el más complejo tejido de macramé.

Ella

y su aliento, cerca de mi cuerpo

reposando

siguiendo los compases de alguna pieza de Fauré,

me hizo una canción de sueño

mientras mis ojos despiertos la escuchaban componer.

Ella, 

que si la vida merece la pena es por su risa

que si soñar tiene algún valor es porque sueña

y sus sueños son para mí diamantes

cristales finos

frágiles pompas de jabón que salvar del cruel destino.

Ella

que me parece que sus labios hablasen en verso

y sus manos, dóciles, casi a hurtadillas

tocasen el piano en acariciando mis costillas.

Y yo, que me conozco, débil como un seismesino

al borde de su corazón desgrano mis poemas de amor por ella

por si ella sintiera lo mismo.

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Ley.

<<La única persona imprescindible en tu vida eres tú mismo.>>

Se retorció a medio camino de mi garganta un beso untado en ansias. Correteó todo dispuesto desde mi estómago, aupándose con mis suspiros. Flotó.

Pero tragué tan fuerte que me lo he comido y dirás, "no quieres", y lo peor será que ¡tendrás razón!

Disparates de todos los colores y tamaños han desfilado por mi cabeza en cuestión de segundos mientras hacíamos ese trueque de miradas. Y tus besos subían, cantando, hasta tu boca, como si entre las mariposas de tu barriga y los jilgueros de tu garganta hubiese un tobogán invertido. Y te diré "no lo entiendes", y lo peor será que ¡tendré razón!

Y la pausa será tan larga que la misma muerte se llevará los restos de fresa y nata de nuestras comisuras.

Las moscas revolotearán al rededor de nuestros hediondos sentimientos, y las arañas tejerán sus telas entre nuestros dedos parados, esqueléticos. No los entrelazaré con los tuyos y dirás, "morimos", y lo peor será que es lo que debe ser.

Mariposas en silencio.

En el paraíso hay cuatro esquinas negras; donde el miedo ha carbonizado, el odio ha oxidado y el dolor ha anidado. Sus larvas nunca se convertirán en mariposas.

No hay viento, ni tan siquiera aire, solo quietud. En la asfixia del vacío el sonido es invisible.

La visión constituye una fotografía casi perfecta, solo alterada por el movimiento de esas larvas hilándose sus capullos para fines aún mejores que las alas.

Son cuatro esquinas a las que llegan las humedades de un infierno no tan distante. Cuatro esquinas adulteradas por la realidad y alimentadas por el ser humano en su cobardía y su pena.

Todos los paraísos tienen goteras, y como criaturas débiles abrimos la boca y bebemos de ese agua amarga, estimulando ese otro punto G que intentamos callar cada día, tapar con nuestra capa más brillante.

El ser humano en sus delirios.

Solución: ¡trepanación!

Love&War

«Nos dijísteis: "haced el amor y no la guerra". Hemos hecho el amor, ¿por qué el amor nos hace la guerra?»

<<You told us to make love, not war. We made love. Why is love waging war on us?>>