Muses.

<<Versos no fecundados que viven felices en algún limbo

libres de labios,

de oídos,

de copia y

duermen en camas de pan Bimbo...>>

Kase o.

¿Por dónde se filtran las ideas? ¿Qué capacidad extrasensorial tienen los escritores que los colocan por encima del resto de los mortales? ¿dónde está la puerta, el portal, el agujero negro que destella y ciega a aquellos que no han nacido con las córneas adecuadas? ¿qué hay detrás? ¿por qué no podemos elegir cuándo estar inspirados? Las musas para mí son bocaditos de nata helados, enjalbegados, ambrosía, a los que no puedo resistirme aunque me encuentren cuando acabo de comerme un jabalí. Prefiero vomitar mis versos y mis palabras antes que aguantar este dolor.

Hacer O No Hacer, Ésa es...

<<Los que no quieren ser vencidos por la verdad, son vencidos por el error>>

 San Agustín

Lo cierto es, que a veces sabemos con una certeza casi absoluta qué es aquello que <<debemos hacer>>, no obstante, vivimos abrazados al hecho de que la certeza es casi absoluta y no completa, lo que querría decir que existe una posibilidad aunque mínima que nos dice que tal vez no sea ese el verdadero camino. Tal vez éste es el correcto, en todos los caminos hay piedras ¿no?, ¿por qué no plantarles cara?

¿Dónde está la diferencia entre un obstáculo, tal vez varios, y el caso perdido?

Que levante la mano quien lo sepa.

Naive.

¿Y qué quieres de mí,

que estoy sólo en las espinas?

Que de mi carne quedan los jirones

que me ha dejado la vida

y aun con muchos agarrones

sigo en la justa medida:

los pasos que doy,

las palabras que digo,

dónde estoy,

y por dónde he venido.

Aun así, en mí, cierta cosa interna

queda oculta en una senda impenetrable

el misterio siempre inabarcable,

de mi ingenuidad sempiterna. 

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Mi Mamá.

Mi mamá, esa persona que todo el mundo quiere. No importa en qué grado o de qué manera, pero, ¿quién odia a mi madre? Mi madre es una mujer con encanto, claro. Mi madre es buena, considerada y trabajadora como la que más.

Desde aquí le pido perdón por perder el mp3, que me roben el móvil en clase, romper las gafas por ir tanteando buscándolas y al final tirarlas al suelo, liarla con las lentillas también, pedir un erasmus en época de crisis, tener ansiedad y necesitar tratamiento, etcétera. Tu pares, tu pagas. Es broma, aunque en principio es el pan de cada día, a ver si este verano empiezo a currar y eso que me llevaré a Francia.

En fin, dado mi arrepentimiento, hoy es el día propio y dedico esta entrada a mi mamá y a todas las mamás, lo hago por todos vosotros los que no les regaláis una entrada (aparte de una camisa roja que espero que no le esté grande). Además que si mi mamá no existiera yo probablemente tendría un grave problema (papá, no te des por aludido...). Aunque bueno, este blog permanece en alguna línea de tiempo y espacio desconocida aún para ellos, así que...

Dejo Woman, de John Lennon, una de sus canciones favoritas y que además me viene como anillo al dedo:

<<Woman, I can hardly express,
My mixed emotion at my thoughtlessness,
After all I'm forever in your debt,
And woman I will try to express,
My inner feelings and thankfullness,
For showing me the meaning of success...>>

Y en esta imagen, mi mamá y un gordo bebé que al parecer soy yo. No la culpéis, era la moda 90's.

Ella.

Ella

y su olor, mezclándose con el mío.

Su cuerpo es un signo de exclamación en sí mismo

que despierta mis interrogantes sobre su naturaleza

pero simple y llanamente así es,

Ella.

Y sus dedos en los míos

y sus piernas en las mías,

el más complejo tejido de macramé.

Ella

y su aliento, cerca de mi cuerpo

reposando

siguiendo los compases de alguna pieza de Fauré,

me hizo una canción de sueño

mientras mis ojos despiertos la escuchaban componer.

Ella, 

que si la vida merece la pena es por su risa

que si soñar tiene algún valor es porque sueña

y sus sueños son para mí diamantes

cristales finos

frágiles pompas de jabón que salvar del cruel destino.

Ella

que me parece que sus labios hablasen en verso

y sus manos, dóciles, casi a hurtadillas

tocasen el piano en acariciando mis costillas.

Y yo, que me conozco, débil como un seismesino

al borde de su corazón desgrano mis poemas de amor por ella

por si ella sintiera lo mismo.

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Ley.

<<La única persona imprescindible en tu vida eres tú mismo.>>

Se retorció a medio camino de mi garganta un beso untado en ansias. Correteó todo dispuesto desde mi estómago, aupándose con mis suspiros. Flotó.

Pero tragué tan fuerte que me lo he comido y dirás, "no quieres", y lo peor será que ¡tendrás razón!

Disparates de todos los colores y tamaños han desfilado por mi cabeza en cuestión de segundos mientras hacíamos ese trueque de miradas. Y tus besos subían, cantando, hasta tu boca, como si entre las mariposas de tu barriga y los jilgueros de tu garganta hubiese un tobogán invertido. Y te diré "no lo entiendes", y lo peor será que ¡tendré razón!

Y la pausa será tan larga que la misma muerte se llevará los restos de fresa y nata de nuestras comisuras.

Las moscas revolotearán al rededor de nuestros hediondos sentimientos, y las arañas tejerán sus telas entre nuestros dedos parados, esqueléticos. No los entrelazaré con los tuyos y dirás, "morimos", y lo peor será que es lo que debe ser.