We're Hungry.

Noto los huesos de tu amor contra el mío,

húmedo y lánguido

junto a mi espalda y mi pecho, vacío.

Entre nosotros no hay más que hambre

y ansiedad, y calor

se condensa el aire alrededor

entrelazando dedos de alambre.

 

Convertidos en dos hilos empapados

enroscados, pálidos

que quieren darse de comer

y veo las perlas del rocío

pasearse por tu piel

al alba y desvarío.

Vivo en el preludio eterno de un sentimiento

de la reciprocidad de un bocado

suave, dos agujas punzándose

es despertar a tu lado.

La boca abierta de mi pecho

desangrada sobre el tuyo

garganta desgarrada de alambres y agujas,

así es nuestro amor de profundo.

~~

Clocks 1.0

Los relojes son una fuente inagotable de nerviosismo y crispación. Pero no tener un reloj me abruma. La ausencia de relojes es una fuente inagotable de nerviosismo y crispación.
Cada segundo cuenta y es decisivo, pero no lo apreciamos.
Miramos hacia atrás constantemente. Cuanto más mayores nos hacemos, más vivimos ahí atrás que aquí en medio. Me paso todo el día viendo cosas a mi al rededor que me traen recuerdos.
El otro día vi una melena rubia que al reflejar el sol de las seis de una tarde de otoño, me recordó al color de un día que pasó hace muchos años y que podía no haber vuelto a recordar jamás. Pero siempre hay alguna rubia reflejando crepúsculos por ahí, hurgando en el interior de pobres inocentes. Rubias.
También una vez pasó un señor por mi lado con una colonia terriblemente familiar que revivió trescientasmil cosas en una milésima de segundo. Y es que siempre hay cuarentones desoficiados que se cruzan contigo por la calle a paso raudo dejando una estela. 
Nos paramos a veces para fijarnos en si lo estamos haciendo bien o no, cuando en verdad todo nuestro tiempo deberíamos invertirlo en eso. Tenía razón quien dijo que el pasado no existe y que el futuro se hace andando. Y empezamos a andar ahora mismo, ahora, y ahora, porque el minutero avanza sin piedad alguna.

"Nada es tan urgente nena, nada tan importante, nada merece más la pena que el instante que tenemos delante, y el siguiente, y la oportunidad de hacerlo diferente (...)"

                                                     Kase O.

Tenedlo en cuenta, por Dios, aunque sea bellísimo recrearse recordando lo que se fue, si no nos centramos la mayor parte del tiempo en el presente, el futuro será una espiral de recuerdos y de recordar que recordabas. Espirales, siempre hay alguna serpenteando entre las sienes de inocentes. Espirales.

Uno como el mío.

¿Recuerdas aquel cuello, haces memoria
del privilegio aquel, de aquel aquello
que era, almenadamente blanco y bello,
una almena de nata giratoria?
Recuerdo y no recuerdo aquella historia             
de marfil expirado en un cabello,
donde aprendió a ceñir el cisne cuello
y a vocear la nieve transitoria.
Recuerdo y no recuerdo aquel cogollo
de estrangulable hielo femenino
como una lacteada y breve vía.
Y recuerdo aquel beso sin apoyo
que quedó entre mi boca y el camino
de aquel cuello, aquel beso y aquel día.

                          Miguel Hernández

Y el cuello es como un camino entre corazón y mente. Muerde ahí para confundir la vía, para cortar la comunicación, para estimular ambos entes que dentro de uno, por un instante, se ponen deacuerdo.

Jailed.

Las risas y las luces empezaron a darme náuseas. Giraban en círculos frente a mí. Quise salir corriendo, la vorágine en el estómago se convertía en un agujero negro que empezaba a absorberme hacia mi propio eje. El sudor empezó a gotear desde mi frente y mis manos temblequearon mientras las dirigí a mi cabeza.

Ese olor, otra vez. Me removía las tripas.

Mi mente reproducía imágenes a la velocidad supersónica que caracteriza a un trauma, fotograma a fotograma aquello pasaba frente a mis ojos como un espejismo flotante. Y ellos lo pasaban bien, oía una algarabía sin sentido que empezaba a arañarme las sienes. No podía gritar, el nudo en la garganta empezaba a bajar y la nariz me dolía, los párpados se me cargaban, ardiendo. Y empezó a brotar, más roja que la sangre del resto, y más dulce, caliente. Me susurraron algo al oído pero no era capaz de escucharlo, solo la veía descender despacio, serpenteando en tu piel, frente a mí. Un momento que me castigaría con su repetición por los siglos de los siglos.

Y luego dicen que el infierno es un demonio que te pincha con un tenedor.

Madness 1.0

En la mente humana existe un subconsciente. En ese subconsciente, hay una cavidad donde habita la locura. Todo el mundo la tiene, más o menos llena, claro. Los pensamientos retorcidos revolotean convertidos en lucecillas color ámbar que chocan unas con otras en un caos constante. Su zumbido a veces se convierte en el de un panal de abejas y, por la noche, das vueltas en la cama, alterado por imágenes que se tambalean en tu cabeza. Colores, olores, una sensación de malestar en todo el cuerpo que dura unos segundos y después se marcha tal como vino. Un <<no quiero estar aquí, no sé qué hago aquí, me encuentro mal>>.

¿Y qué es la locura? ¿Contradicción? ¿Amoralidad tal vez? ¿Un estado alterado de conciencia? Quien juzga eso, ¿un cuerdo?

Porque casi todo el mundo sueña en silencio con acciones amorales de todo tipo para su propio placer,  y quienes no lo hacen reciben imágenes intermitentes de deseo en sus cabezas, y tratan de frenarlas por ser contrarias al "deber ser". ¿No se vuelve loco uno intentando no pensar como un loco? Dios mío, ¡suena tan contradictorio!

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Enjoy the ride.

El cielo no cae sobre nuestras cabezas. No se desploma pesado, turbio, asfixiante.

No nos deja un desierto en derredor lleno de soledad y calidez.

No nos caemos en el vacío por un pensamiento que nos amordaza. De hecho ningún pensamiento amordaza.

No hay luces suficientemente fuertes como para cegarnos. Sólo ojos que quieren entrecerrarse, sólo persianas que quieren cerrar y dejar en manos de los espíritus noctámbulos, la siguiente fase. Sólo cobardes.

Existe la oscuridad y la luz, como el día y la noche, el bien y el mal.

Y aún así nos paramos frente al espejo y sentimos asco.

Aún así seguimos queriendo autoconvencernos de que nuestra existencia es tan sumamente miserable que no existen buenas semillas. Que recoge uno tempestades sin haber sembrado vientos.

Seguimos girando en la espiral de tozudez humana, perdiendo minuto a minuto cada una de las gotas de nuestra vida sabiendo a ciencia cierta (porque hay verdades innegables) que detrás del frío viene el calor y que si lo queremos cuanto antes, solo tenemos que tomar un avión.

Basta de humillaciones, todo puede cambiar y lo sabemos. Estamos tan cegados por la pena que sentimos hacia nosotros mismos, que es muy difícil creer que exista una salida. Estamos tan acomodados en una realidad cruel y sobrecogedora, que nos destroza los nervios ver como hay quienes han sido premiados con una existencia (a nuestros ojos) sencilla, y no podemos encontrar los mecanismos que reactiven nuestro reloj. Sin embargo, hay otro reloj que nunca frena y que nos lleva en caída libre hacia un telón cerrado.

Y ahora dime, en serio, ¿va a ser éste tu viaje, amigo?

Butterflies flying high in the sky.

Tu fantasma espera en vano

en una atmósfera cargada 

de olor dulce, insano.

Tu fantasma pasea

por una acera de teclas de piano 

húmeda, gris.

Tu fantasma empieza a envejecer

dentro de una burbuja de hielo

del mismo color del cielo 

cuando parece que va a llover.

Recuerdo aquella mañana

y mira, como son las cosas

que tu vida se convirtió en mariposas

y salieron por la ventana.

Y fui a darte tus poesías

pero se mojaron de lágrimas

luego viniste a por ellas

y yo ya no quise dártelas.

¡Y te pido que me perdones!

por quedarme una mariposa en la mano,

por robarte inspiraciones.

¡Pero quedaron secuelas de tu vida en mi vida!

de tus poesías en la mías... 

¡así que ni las menciones!