Naive.

¿Y qué quieres de mí,

que estoy sólo en las espinas?

Que de mi carne quedan los jirones

que me ha dejado la vida

y aun con muchos agarrones

sigo en la justa medida:

los pasos que doy,

las palabras que digo,

dónde estoy,

y por dónde he venido.

Aun así, en mí, cierta cosa interna

queda oculta en una senda impenetrable

el misterio siempre inabarcable,

de mi ingenuidad sempiterna. 

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