viernes, 1 de octubre de 2010

Butterflies flying high in the sky.


Tu fantasma espera en vano
en una atmósfera cargada 
de olor dulce, insano.

Tu fantasma pasea
por una acera de teclas de piano 
húmeda, gris.

Tu fantasma empieza a envejecer
dentro de una burbuja de hielo
del mismo color del cielo 
cuando parece que va a llover.

Recuerdo aquella mañana
y mira, como son las cosas
que tu vida se convirtió en mariposas
y salieron por la ventana.

Y fui a darte tus poesías
pero se mojaron de lágrimas
luego viniste a por ellas
y yo ya no quise dártelas.

¡Y te pido que me perdones!
por quedarme una mariposa en la mano,
por robarte inspiraciones.
¡Pero quedaron secuelas de tu vida en mi vida!
de tus poesías en la mías... 
¡así que ni las menciones!

2 comentarios:

  1. No seáis chicos malos. No se roba. Aunque a veces la inspiración se sustrae ineludiblemente.

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  2. Todo deja secuelas, siempre, irremediablemente.

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